Montréal et ses bordées de neige automnales.

La fin d’un voyage, la fin de la Course.

Le retour à la réalité et cet immense vide affectif qui fait place à un trop-plein, parfois. Comme si tu bois un café et deux verres de vin en même temps.

Eh oui, je suis déséquilibré, carencé. Eh oui, revenir de la Course, c’est dur. Petrowski l’avait dit au début, lors de notre première rencontre.

La mélancolie du voyageur persiste et cette solitude qui m’a bercé pendant des dizaines et des dizaines de jours. Mais je n’étais pas plus seul.

Et la redécouvrir dans toute sa nudité, sa chaleur, retoucher à ses courbes merveilleuses, ce fut étrange. Après quelques mois de désert, l’obligée oasis.

Comme une impression de redécouverte. Comme un toxico qui recommence l’héro.

Héros de sa destinée, mal habile, qui se torture le bras à cause d’un frémissement bien involontaire en s’injectant. Une habitude qu’il avait perdue.

Bref, Montréal et ses voluptés, ses caresses et ses angoisses.

Je voudrais être loin d’ici, fuir, comme Nicholson dans The passenger, d’Antonioni.

« Partir avec une souris », comme dirait Vian, en décapotable jusqu’au bout du moteur ; quand la voiture avance plus : jusqu’au point le plus au sud de la Terre de Feu.

Dans une Amérique du Sud suintante de réalité. Mais au fond, ceci est le rêve qui illustrerait ma fuite.

Et les flots dans mes yeux qui se déchaînent et moi, incapable de savoir pourquoi exactement.

Comme un trop-plein d’émotion. Comme les lendemains du héros, les lendemains d’héro.

Et le papillon qui s’envole au loin. Bien sûr, espèce de con. Ha ha! Ça va, ça va, ça va… J’ai mal agi, j’ai mal agi, j’ai mal agi.

Je ne sais pas si c’est le mépris de Brigitte Bardot à mon égard, je sais pas, bref, je ne dois pas être le seul Vadim, Trintignant, Bécaud.

« Keep it cool, baby », comme dirait le jazzman.

« I need to cut it out », comme dirait Gazarra.

Et Jean-Claude Labrecque, dans tout ça? Cet illustre personnage du cinéma québécois qui nous donne la Caméra d’or.

Selon lui, La faute à Berlusconi est le plus beau film de la Course.

Les flots dans mes yeux au moment de lire ceci en attendant mon chum Champagne au café sur Mont-Royal.

« Je décerne le prix de la meilleure direction photo à Ninon Pednault et Hervé Baillargeon pour leur film La faute à Berlusconi. J’ai été touché par la beauté du noir et blanc, la nuit, dans cette petite rue de Florence où un jeune couple refait le monde tout en parlant d’eux, de l’amour, de la politique, de la vie. La caméra s’adapte à leurs mouvements. On vit leur conversation, on les aime, on voudrait être leur ami, on voudrait marcher avec eux. La caméra est toujours à la bonne place. Il y a eu une osmose, un moment magique avec ces quatre-là. Bravo » a dit Jean-Claude Labrecque.

Sur ce, je médite, charmé, honoré.

Ma Course, je l’ai faite.

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Arrivés à Puntarenas, on avait juste tous le goût de partir de cet hôtel cheap de station balnéaire désaffectée. Pire que ce qu’il y a de pire en Floride, je vous le jure.

Nos chambres sentaient le moisi et l’atmosphère de l’endroit avait toutes les qualités requises pour que nous ayons  juste envie de mettre fin à nos jours.

Ok, je ne commence pas à être snob des chambres d’hôtel. En Équateur, je savais pertinemment que je cohabitais avec les coquerelles dans ma chambre et que les champignons qui tachaient 50 % de la superficie du mur de ma chambre n’aidaient sûrement pas à ce que je respire bien.

Non, je ne suis pas vraiment difficile quand il s’agit de choisir une chambre d’hôtel.

Mais cette fois-ci, quand je suis arrivé à San Jose, dans ma dernière semaine de Course, j’avais le goût de me payer une chambre un peu plus confortable.

J’avais aussi le goût de faire le film qui me plaisait. Mon film sur le Café des désirs, c’est moi. Tout simplement.

J’ai de l’admiration pour ces jeunes qui construisent des choses, qui vivent leurs vies et qui essaient à leur façon de changer leur entourage.

Bien évidemment, il n’y a rien de nouveau, rien de très innovateur.

Mon film ne fait que brosser le portrait de trois personnes intéressantes qui ouvrent un café à San Jose.

Ouvrir un café, entre vous et moi, c’est plutôt banal.

Mais le café de Los Deseos, le café de (tous) les désirs, c’est plus qu’un café, c’est le rêve de ce trio.

Le désir de changer de vie, de quitter leurs emplois routiniers pour construire un de leur rêve à leur image.

Et moi, ce que j’ai vu en eux, cette flamme, cette honnêteté par rapport à leurs rêves et désirs, ben ça ma frappé, j’ai été charmé. Tout simplement.

Dans ce quartier, il y a les putes, il y a des hôtels pour les touristes américains, il y a une boutique de vêtements cool, deux parcs, dont un qui porte le nom Morazan*, et maintenant, il y a le café de Los Deseos.

Merde. Isn’t it beautiful?

Une chose est sûre, moi, ces jeunes, je les aime.

*Le parc Morazan a été nommé ainsi en l’honneur de Francisco Morazan, ce grand dirigeant et visionnaire qui a changé, unifié et aidé la cause des gens d’Amérique centrale au 19e siècle.

Hervé

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L’Équateur, Quito et ses montagnes ennuagées.

Un sentiment d’immensité.

Moi, pas capable de dormir, et ce mal de tête.

Je pars pour Quevedo, c’est décidé.

Sept heures de bus avec de la musique latino hyper quétaine dans les oreilles, parce que le haut-parleur est au-dessus de moi.

Et moi qui angoisse.

Je suis mon instinct, mais je stresse un peu pareil.

Pas sûr de trouver un film à Quevedo ou Mocache.

En plus, je suis crevé.

Tous les sons environnants me crispent un peu plus.

À Quevedo le samedi soir quand on y arrive à minuit, Francis, le caméraman, et moi, on se trouve un taxi direct pour l’Hôtel Jonathan.

Parce qu’on s’est fait dire de pas traîner dans les rues, le soir. Encore moins avec des cameras et tout et tout.

À 6 h, le lendemain, je sors faire mon jogging.

Un jogging de cowboy, pas un touriste dans la ville, juste moi, qui se fait lancer des gringos… au passage.

Drôle de sentiment.

J’évite de courir dans les rues où y’a trop de chiens. On sait jamais avec les chiens, on peut pas leur faire confiance.

Je me trouve un fixeur, un gars qui va m’aider, Carlos, qui vit à mi-temps entre ici et New York. Surement une des cinq personnes qui parlent anglais dans cette ville. Je l’engage et une heure plus tard, à bord de son pick up avec son ami Marcos, on est en route pour Mocache.

Entre-temps, j’ai rencontré le ministre des Communications de l’Équateur, mais ça, c’est une autre histoire…

En route vers Mocache, Carlos nous demande : « Do you want some pussy? Only six dollars. »

Je ne viens pas faire du tourisme sexuel, désolé.

On arrive au ranch où Guamàn travaille. On se présente. On se parle un peu grâce à Carlos, qui traduit.

Carlos me dit : « You want to film? Go film ! »

Ça se fait pas de même un film câlice, Carlos. Tranquillo, tranquillo.

J’vas pas filmer Guamàn comme ça, j’veux y parler un peu, avant. Y’a des choses qui demandent des préliminaires, tu sais…

Bref, à ma question : « Que fais-tu après le travail ? », Guamàn rit haut et fort. Carlos se retourne vers moi en disant : « You understand? »

Je ris avec eux; ok, j’ai compris : il fourre sa femme et ça, c’est pas de mes affaires. Guamàn est un vrai cowboy et je n’aurai pas d’entrevues concluantes avec lui, c’est sûr.

Sinon, le tournage de deux jours autour de Quevedo et Mocache se passe bien. J’engage même deux musiciens qui viennent jouer dans ma chambre pour 40 dollars.

La soirée de ma deuxième journée à Quevedo, après avoir payé mon guide et fixeur, je suis seul.

Seul dans une ville qui n’a pas vu de foreigners depuis un bail.

On me dit de faire attention, encore et encore. Ça devient aliénant. Je mange une soupe de poisson au bord de la rue de mon hôtel. Le gars fait jouer du Jackson, du Iglesias et du dance cheap dans ses hauts-parleurs à l’aide de son cellulaire.

Ses deux fils de huit ans me regardent avec amusement, comme si j’étais un extra-terrestre.

C’est vrai que je suis le seul blond à des kilomètres à la ronde, du moins, le seul vrai blond.

Je retourne à Quevedo le lendemain. J’adapte la nouvelle de Kashinsky et je rencontre un nouvel ami, Manuel.

C’est l’ami que je pourrais avoir à Montréal. Un mix entre Félix et Guillaume, mais qui viendrait de Westmount.

Mais pas prétentieux pour une cenne. Un hostie de bon gars, comme dirait Eliot.

On connecte artistiquement et la narration va de soi. Je pourrais le diriger par télépathie tellement on recherche la même chose, c’est weird.

Faudra qu’un jour je rencontre une fille comme lui, wow!

Peut-être qu’elle est déjà à Montréal présentement, qui sait.

Bref, un sprint de fin de film et me voilà libre. Film remis, je suis fin prêt à trinquer à la Vian et Hemingway.

Une autre aventure du bout du monde de blouclée, un autre souvenir de vie emmagasiné. Et merde. C’est reparti.

Hervé

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Et puis il y a eu les nuits de Gibraltar, avec ces adolescents sympathiques. Des nuits sans fin à tourner sans arrêt. Jeunesse, jeunesse, jeunesse.

Et il y eu Lilly, cette barmaid qui m’a beaucoup aidé et m’a fait rencontrer des gens.

Et du rocher, on voit loin.

L’ami de Lilly, David, m’amène dans les tunnels pas très loin de chez lui. Ces cavernes et tunnels sont vraiment impressionnants. Ils sont immenses. À un moment ou à un autre, tu entends un peu de musique dance sortir d’une caverne, là tu passes devant deux gars assis qui fument des joints autour d’une miniradio et dans la presque complète pénombre, jouent avec un laser.

Un peu plus loin, ce sont d’autres jeunes qui fument, assis au milieu de déchets de cannettes de bière et de bouteilles de plastique.

C’est tunnels appartiennent aux gens de Gibraltar. C’est leur échappatoire, je crois.

Et moi, encore une fois, j’ai la chance d’être là, dans ces endroits où le touriste normal ne va pas.

Donc, cette semaine est ma première semaine seul. Dans ma chambre minuscule, je suis content d’exister.

Il y a ces moments de solitude qui te font réaliser la chance que tu as d’être au bout du monde et de ne penser qu’au loisir que tu as de faire des films.

Toutes dépenses payées.

Sinon, Gibraltar, c’est beau, c’est touchant et dans ce bar où je me tenais, il y avait des gens épatants.

Gib est certainement un endroit où je retournerais.

Et merde! Ça passe trop vite! Je commence à trouver ça difficile de n’être que celui qui passe, qui voit, qui capture les moments et qui repart.

Il y a au moins un long-métrage documentaire à faire sur la jeunesse gibraltarienne.

Et j’aimerais bien y revenir pour tourner ça.

Mais avant de revoyager, il y aura mes mois d’hibernation montréalaise bien mérités.

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L’Atlas, cette chaîne de montagnes qui traverse le Maroc.

Je la franchis. Je déambule dans ses lacets étroits, y dépasse des voitures sur les bouts droits.

Au milieu de la route, sur le côté, une voiture a capoté.

Les quatre pneus dans les airs.

Au moins, elle n’est pas dans le ravin.

Après sept à huit heures de route, nous arrivons à Ouarzazate.

Un petit tajine d’agneau aux abricots dans un bistro et hop, nous rencontrons déjà deux personnes qui peuvent nous aider.

James et Thierry, deux Français qui habitent Ouarzazate depuis deux ans pour l’un, six mois pour l’autre, nous font un petit résumé de ce qu’il pourrait y avoir d’intéressant pour notre film dans cette ville.

Ils nous mettent en contact avec Naceur Oujri, un figurant qui a travaillé sur de nombreux tournages. Il tient un premier rôle parlant dans Lawrence d’Arabie… Il a même été assistant de Pasolini.

C’est parti pour un autre film du bout du monde.

Dans notre chambre minuscule de l’hôtel Royal, au moins il y a un balcon. Quand la porte y est ouverte, quand l’air y entre, mêlé au son cacophonique de la ville, je sais pas pourquoi, je me sens comme dans l’appartement de Meursault, ce personnage du roman L’étranger, de Camus.

La maghrébitude m’emporte; j’y comprends au fond toutes ces différences. Et j’aime ça.

Pendant que Ninon entame le montage du film, je vais tourner avec Hakim et Guillaume dans la forteresse de Jérusalem en périphérie de la ville, à une demi-heure de route.

Cet endroit est grandiose. Perdue dans un début de désert quelconque, cette forteresse recrée à merveille les bâtiments qu’on aurait pu s’imaginer à cette époque.

D’être là dans cet endroit sans touriste, car le touriste ne voit pas ce Jérusalem, c’est merveilleux. Nous y sommes grâce à Hakim, qui est ami avec le gardien de sécurité.

Je me sens privilégié. En plus, on enregistre de la très belle musique.

On s’est fait plusieurs bons amis au final. Une chance que James était là. Bon dieu, inch allah, les copains du bout du monde.

Et le Maroc, c’est déjà fini. Et cette élimination imminente qui nous guette. Et quatre de nos frères et soeurs qui nous quittent. Puis, cinq au final. Je reste, nous gagnons la première place. Ninon et moi, nous sommes contents.

Même si les nuits sont sombres, même si l’isolement est bien présent, je ne suis pas seul.

Car Knowles est là, Knowles est là. Ne t’en fais pas.

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Il y a eu l’Italie et tout ce qui va avec : le vin, les pastas et l’élégance…

Et il y a ces belles Italiennes, qu’on voit de loin, à qui l’on parle un peu finalement.

Mais je ne suis pas en vacances.

J’ai un film à faire.

Place au tournage.

Place au stress, car j’étais vraiment stressé, en Italie.

Je sais pas pourquoi, probablement la fatigue accumulée.

Nous faisons du cinéma, du cinéma du bout du monde; c’est merveilleux.

Et même si, la nuit, on se sent seul, on se dit que c’est beau la vie.

Hervé

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Le Sri Lanka et ses routes sinueuses qui virevoltent au milieu des montagnes ; ses couchers de soleil orangé-rougeâtre qui semblent sortir d’une autre époque. Parfois ils sont mauves aussi.

On était là. Bien là.

On a roulé en voiture dans les montagnes. On a dépassé d’autres voitures et d’autres autobus en les doublant dans l’autre voie durant des tournants et on n’est pas mort.

Car on est encore vivant.

On n’a pas voulu mettre d’air conditionné, mais à la fin on crachait noir.

Trop de petites motos, de rickshaw et d’autobus qui se suivent sur cette route, l’air y est vicié et t’y promener, c’est diminuer considérablement ton espérance de vie.

Mais au bout de ces routes cahoteuses, il y a les champs de thé, les Sri Lankais les plus accueillants et cet hôtel crasseux qui nous a logés quelques nuits. Je l’aimais, notre chambre, je l’aime, cette petite ville nordique, cette capitale mondiale des plantations de thé, Nuwara Eliya.

Il y a la taverne où l’on mange notre deviled chicken, des retailles de poulet frit. On y boit aussi nos grosses quilles de bière Strong à 8 %. Pas parce qu’on est alcoolique, juste parce qu’ils veulent pas que tu prennes de bière moins forte. C’est là qu’une fois entouré de travailleurs à casquette dans cet endroit sombre de cette ville, j’ai réalisé que j’étais au Sri Lanka, à l’autre bout du monde. J’ai aussi pensé qu’en dehors du fait que j’ai un film à faire par semaine, j’étais un humain comme eux.

Je suis un humain comme eux et au final, même si ma vie est étrange, on est là ensemble, on mange et on rit.

C’est ça la vie.

Sinon, on marche dans les champs de thé le soir, au coucher de soleil, on se dit que c’est merveilleusement beau.

Et il y a le retour à Colombo, la remise du film et tout ce pays qu’on n’a pas vu. Il faudra y revenir, sur cette île sri lankaise.

La Course, c’est la Course, et comme dirait Provençal : l’aventure, c’est l’aventure.

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Nous sommes les voyageurs.

Nous goûtons à l’authentique, au factice et à quelque chose entre les deux, a product of globalization.

Car ici tout se mélange.

Car en moi tout se confond.

Dans un Cambodge inondé, nous avons marché.

Et au fond des campagnes, il y a des enfants aux yeux étoilés qui se baignent dans des rivières brunes de bord de route.

Il y a aussi des vaches, des buffles aux grandes cornes et toutes sortes d’animaux.

Entre cet univers rural et l’Hôtel de la Paix, cet établissement cinq étoiles où nous logeons, il existe des années-lumières.

Parce que nous sommes aussi les riches.

Nous possédons ces qualités et ces défauts qui nous caractérisent.

Il est certain que sous le soleil, notre vie est plus facile.

Aujourd’hui, nous laissons derrière nous notre ami Leng et sa famille; après quelques accolades, nous nous disons à la prochaine.

Merci Leng, merci Kai.

Vive la vie et vive ce moment délectable.

Parce qu’en haut de la pyramide, le soleil brille, donc aussi bien en profiter.

Hervé

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Le Japon, oui, il y a eu Kesennuma, cet apocalypse, mais il y a eu ces gens merveilleux.

Il y a eu Kenichi, il y a eu Nick.

Il y a eu la place Hachikō à Shibuya, où j’aurais pu rester des heures. Parce qu’elles sont belles ces Japonaises tokioïtes.

Mais il y a ces souvenirs d’yeux qui brûlent au fond d’une baignoire, des cheveux blonds et des yeux qui restent inoubliables. Un songe montréalais.

Puis il y a ces marathons de montage, les stress du sound mix, de la color correction afin de remettre le film à temps, à point.

J’ai vu un côté sombre du Japon contemporain et peu de temps après, j’étais déjà ailleurs.

Complètement ailleurs.

Japon, je reviendrai.

Et il y a ces constatations de deuxième semaine, celles qui te font dire qu’au fond, la magie vient du fait que ce qu’on est en train de vivre est extraordinaire et qu’une fois dans notre vie, on en a profité totalement.

Voilà.

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Gauguin a menti.

Car je n’ai pas vu ici, jamais, de Tahitiennes aux seins nues et aux chapeaux de fougères me regarder dans les yeux en souriant.

Peut-être les a-t-il emportées avec lui dans un paradis de couleur sur une île polynésienne inconnue, perdue un peu plus loin dans l’océan pacifique.

Je l’aurais compris.

Mais sinon Heart of gold joue dans mes oreilles, et le son de la mer s’y surimpose.

Mais sinon on quitte déjà.

Un autre pays, un autre film, d’autres amis qu’on quittera aussi.

Et moi qui attrape une vague sur ma caméra et moi qui feel cheap en tabarnac.

Elle marche pu ma boîte à image. Personne ne s’en réjouit et moi j’ai très mal dormi.

Neil Young, ouais man, Neil young.

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